Ругань эта далеко не всегда была уместна, да и обоснованность ее очевидна не всем, однако одновременно она была залогом существования ценностей незыблемой шкалы. Ни постмодернистский скепсис, ни новая, оказавшаяся недолговечной искренность, ни метамодернистская ирония, которую обсуждают на разные лады теперь, не поколебали эту иерархию. Есть она и сегодня — то ли как воспоминание о прежних спорах и былых страстях, то ли как ожидание не пропустить среди тусовочной свистопляски подлинное художественное событие, которое оправдает неразбериху фестивалей и биеннале, то ли как тот самый нас возвышающий обман. И несмотря на то, что Пабло Пикассо сильно переборщил с позированием перед фоторепортерами в одних трусах, несмотря на то, что Йозеф Бойс выдумал историю о том, как его спасли крымские татары, несмотря на образцово-показательный цинизм Young British Artists — мы и сегодня по-прежнему ставим искусство гораздо выше многого. Особенно свойственно относиться к нему с трепетом в России, где от contemporary art готовы ждать откровения или, как минимум, инновации: от него ведь у нас еще не устали, ему без году неделя, а для двадцатилетних оно стало неотъемлемой частью современности. Превратны наши представления об арте. И невозможно объяснить ни Даниэлю Бирнбауму, ни Массимилиано Джиони, что поджог Banque de France — это отчаянная художественная выходка, именно что художественная, а не какая-либо иная. Кому еще, кроме русского художника, пришло бы в голову подобным образом сразиться с гидрой капитализма? Из-за этих специфических ожиданий от арта, из-за установленной по старинке шкалы ценностей любой текущий художественный опыт теряет в значимости, блекнет и тускнеет. Нам остается мерцание, робкое подмигивание светлячков. Погасло дневное светило…